Творятель

[tretii_znak]

Ну что ж. Начнем знакомство. Заранее благодарен.

[Вячеслав Серёгин]

Сообщение от tretii_znak

Ну что ж. Начнем знакомство. Заранее благодарен.

А где песня?

[tretii_znak]

Двадцать два рассказа. Часть I
Творятель
Спасибо вдохновенной Азии!
Спасибо сердцу, рвущему жилы
В тоске о просторах русских!

Прошу за ранее меня простить если кому то вдруг показалось не политкорректным название моего опуса. На самом деле все что я хотел бы написать ниже, к арабским сказкам, да и к самим арабам отношения ни какого не имеет.

Трубач
Его кираса блестит на солнце, но ее блеск затмевает сияние золоченой трубы, что держит рука в кожаной перчатке. Броня досталась всаднику, как дань ушедшей моде. А потому защищала ни чуть не лучше сложенного пополам листа писчей бумаги, которая разожгла в нем любовь с новой силой, а теперь греется от этого тепла. Но увы он лишь замечтавшаяся статуэтка что стоит на комоде. Освещенная утренним солнцем сквозь мутное от потеков стекло.

О комоде под трубачом
Когда я был маленьким, ну совсем как ты сейчас. Когда дед мороз еще приходил ко мне сам, а не посылал вместо себя отца. От которого немного пахло сигаретами, алкоголем и мандаринами. Был у меня комод, доставшийся в наследство от бабушки, что жила до меня в этой комнате и умерла как раз в тот день, когда мои родители узнали о том, что у них будет ребенок. Причем я абсолютно не сомневаюсь в случайном совпадении времени тех двух событий, но своим детям посоветую призадуматься. Так вот на том самом комоде и стояла маленькая статуэтка трубача непонятной национальности. И каждое утро я просыпался от того что солнце отражаясь от нее солнечным зайчиком истаптывало мне все веки.

Выросший из комода.
Если становишься старше, чем был и не знаешь таблицу умножения на зубок, вычисляешь методом интерполяции. То начинаешь задумываться, в моменты когда не мешает соседская дрель, задумываться о том почему потолок который ты наблюдаешь над собой выкрашен в белый цвет, водоэмульсионной краской, а например не обит матовым шпоном. Вместо лампочки на проводе не висит роскошная люстра в стиле хай-тек являясь (хуя се слово с тремя «я»), центром тяжести картинного тайфуна. Который был изображен моим другом художником за еду, когда в его коморке на тех этаже соседней девятиэтажки делали евро ремонт.

Вот, мол, есть! Ё!
Пожадничаешь иной раз, пока ни кто не видит. И совесть вроде бы молчит. Скажешь вслух: «падонак», ни где не ейкнет. Скорее вызовет улыбку, перед всплывающей в памяти Жироморды, царского клоуна. Главное то в этом деле вовсе и не совесть, а что? Главное это знать меру и не спалится на мелочах. Типа: я не люблю когда едят из моей миски. Нужно отрастить псевдосовесть, периодически показывая ее окружающим: вот, мол, есть! А потом раз и «Чичиковым» сразу взять весь банк.

Рассказ пятый.
Жажда публикации, которую увидят три – четыре человека, гонит вперед. Рисует в воображении толпы поклонников бегущих ко мне высказать свои восторги. Разбирающих на цитаты буквально построчно. Ради них любимых, не жалея себя, заставляю буквально насильно скакать пальцы по клавиатуре и натужно думать свой хилый остаток мозга из которого как из рога изобилия сыпется полнейшая чушь. Причем с таким остервенением стремится ожить в бегущей строчке, что я не справляюсь с ее напором. Потому мне и приходится разбывать весь текст на двадцать два коротких рассказа. Из которых только что вы дочитали пятый до конца.

К нам приехал цирк.
К нам приехал цирк с моржами и тюленями. Весь день по городу гоняла машина с мегафоном и сообщала каждому о том, что к нам приехал цирк. Место печальнее, которого на свете не найдете. Замученные долгою дорогой звери, пропитанный загаром персонал. Клоун, проклинающий обед, запивая горе коньяком, тайком утащенным из ресторана, жалеет о прошедшей жизни. О той где он под купола взлетал бесстрашно и будучи неосторожным сорвался с высоты балконов третьих этажей. А скользкая после дождя вода, коварно, из под ног ушла, досадную оплошность, в ошибку роковую, превратив.

[tretii_znak]

Сообщение от Вячеслав Серёгин

А где песня?

А у меня в музыке. Она одна)

[Вячеслав Серёгин]

Сообщение от tretii_znak

Двадцать два рассказа. Часть I
Творятель
Спасибо вдохновенной Азии!
Спасибо сердцу, рвущему жилы
В тоске о просторах русских!

Прошу за ранее меня простить если кому то вдруг показалось не политкорректным название моего опуса. На самом деле все что я хотел бы написать ниже, к арабским сказкам, да и к самим арабам отношения ни какого не имеет.

Трубач
Его кираса блестит на солнце, но ее блеск затмевает сияние золоченой трубы, что держит рука в кожаной перчатке. Броня досталась всаднику, как дань ушедшей моде. А потому защищала ни чуть не лучше сложенного пополам листа писчей бумаги, которая разожгла в нем любовь с новой силой, а теперь греется от этого тепла. Но увы он лишь замечтавшаяся статуэтка что стоит на комоде. Освещенная утренним солнцем сквозь мутное от потеков стекло.

О комоде под трубачом
Когда я был маленьким, ну совсем как ты сейчас. Когда дед мороз еще приходил ко мне сам, а не посылал вместо себя отца. От которого немного пахло сигаретами, алкоголем и мандаринами. Был у меня комод, доставшийся в наследство от бабушки, что жила до меня в этой комнате и умерла как раз в тот день, когда мои родители узнали о том, что у них будет ребенок. Причем я абсолютно не сомневаюсь в случайном совпадении времени тех двух событий, но своим детям посоветую призадуматься. Так вот на том самом комоде и стояла маленькая статуэтка трубача непонятной национальности. И каждое утро я просыпался от того что солнце отражаясь от нее солнечным зайчиком истаптывало мне все веки.

Выросший из комода.
Если становишься старше, чем был и не знаешь таблицу умножения на зубок, вычисляешь методом интерполяции. То начинаешь задумываться, в моменты когда не мешает соседская дрель, задумываться о том почему потолок который ты наблюдаешь над собой выкрашен в белый цвет, водоэмульсионной краской, а например не обит матовым шпоном. Вместо лампочки на проводе не висит роскошная люстра в стиле хай-тек являясь (хуя се слово с тремя «я»), центром тяжести картинного тайфуна. Который был изображен моим другом художником за еду, когда в его коморке на тех этаже соседней девятиэтажки делали евро ремонт.

Вот, мол, есть! Ё!
Пожадничаешь иной раз, пока ни кто не видит. И совесть вроде бы молчит. Скажешь вслух: «падонак», ни где не ейкнет. Скорее вызовет улыбку, перед всплывающей в памяти Жироморды, царского клоуна. Главное то в этом деле вовсе и не совесть, а что? Главное это знать меру и не спалится на мелочах. Типа: я не люблю когда едят из моей миски. Нужно отрастить псевдосовесть, периодически показывая ее окружающим: вот, мол, есть! А потом раз и «Чичиковым» сразу взять весь банк.

Рассказ пятый.
Жажда публикации, которую увидят три – четыре человека, гонит вперед. Рисует в воображении толпы поклонников бегущих ко мне высказать свои восторги. Разбирающих на цитаты буквально построчно. Ради них любимых, не жалея себя, заставляю буквально насильно скакать пальцы по клавиатуре и натужно думать свой хилый остаток мозга из которого как из рога изобилия сыпется полнейшая чушь. Причем с таким остервенением стремится ожить в бегущей строчке, что я не справляюсь с ее напором. Потому мне и приходится разбывать весь текст на двадцать два коротких рассказа. Из которых только что вы дочитали пятый до конца.

К нам приехал цирк.
К нам приехал цирк с моржами и тюленями. Весь день по городу гоняла машина с мегафоном и сообщала каждому о том, что к нам приехал цирк. Место печальнее, которого на свете не найдете. Замученные долгою дорогой звери, пропитанный загаром персонал. Клоун, проклинающий обед, запивая горе коньяком, тайком утащенным из ресторана, жалеет о прошедшей жизни. О той где он под купола взлетал бесстрашно и будучи неосторожным сорвался с высоты балконов третьих этажей. А скользкая после дождя вода, коварно, из под ног ушла, досадную оплошность, в ошибку роковую, превратив.

Очень хороший слог!

[Макс Железякин]

Музыка нормальная. Как тебя зовут?

Ты начал на восточную тему. Озвучь в восточном стиле такой текст. Я писал его про себя.

«Джахонгир».

I

Мерно солнце встаёт за барханом,
Озаряется светом весь мир.
Лишь верблюды бредут караваном,
С ним идёт мингбаши Джахонгир.
Лишь верблюды бредут караваном,
С ним идёт мингбаши Джахонгир.
На Руси он Владимиром звался,
Только предал его царь Борис.
И в далёком краю он остался.
Всё подстроил коварный Иблис!
И в далёком краю он остался.
Всё подстроил коварный Иблис!

Припев:
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Твоё имя друзья прославляют.
Джахонгир, враг кричит: "Чтоб ты сдох!"
На него так наводишь ты страх!
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Силы чёрные вновь отступают.
Джахонгир! Пусть хранит тебя Бог,
Что в краю том зовётся Аллах!

II

Охраняет пути и дороги
Славный воин и рыцарь песков.
И в бою он не просит подмоги,
Днём и ночью он биться готов!
И в бою он не просит подмоги,
Днём и ночью он биться готов!
Он с друзьями в пути. Охраняет
Караван из загадочных стран.
Никогда не предаст, не обманет
Верный друг - Чёрный Абдурахман.
Никогда не предаст, не обманет
Верный друг - Чёрный Абдурахман.

Припев:
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Твоё имя друзья прославляют.
Джахонгир, враг кричит: "Чтоб ты сдох!"
На него так наводишь ты страх!
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Силы чёрные вновь отступают.
Джахонгир! Пусть хранит тебя Бог,
Что в краю том зовётся Аллах!

III

Ну а дома красавица-пери,
Дорогая жена его ждёт.
И тоскует, и любит, и верит,
И за ним на край света пойдёт.
И тоскует, и любит, и верит,
И за ним на край света пойдёт.
В справедливости черпает силы,
Крепко держит поводья в руках.
Хоть и зноем лицо опалило,
Но, остался Иблис в дураках!
Хоть и зноем лицо опалило,
Но, остался Иблис в дураках!

Припев:
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Твоё имя друзья прославляют.
Джахонгир, враг кричит: "Чтоб ты сдох!"
На него так наводишь ты страх!
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Силы чёрные вновь отступают.
Джахонгир! Пусть хранит тебя Бог,
Что в краю том зовётся Аллах!

IV

А народ в него верит, и любит,
А народ ему славу поёт.
И героя песков не забудет,
Долго память о нём не умрёт!
И героя песков не забудет,
Долго память о нём не умрёт!
Говорят, что видали в пустыне,
И клянутся, что был не мираж!
Как по воздуху воины плыли,
С ними был Джахонгир, добрый страж!
Как по воздуху воины плыли,
С ними был Джахонгир, добрый страж!

Припев:
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Твоё имя друзья прославляют.
Джахонгир, враг кричит: "Чтоб ты сдох!"
На него так наводишь ты страх!
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Силы чёрные вновь отступают.
Джахонгир! Пусть хранит тебя Бог,
Что в краю том зовётся Аллах!

[tretii_znak]

Бывает...
Творятель
Сукой кровавой
Смотрит в меня закат
Захлебываясь тоской
И нервным тиком

Она меня не хочет
Зреют спелые очи
Гневные скулы

Бросаются дробью
Колкие фразы
Впиваясь льдом
Хрупким. Под кожу

Воспаляясь нарывами
Взбухают волдыристо
Следом матом забористым
Несется проклятье

Шаги не ровные
Мокрым асфальтом
Вдоль домов-скворечников

Где ты блядская радость
От встреч с неопознанным
Почему лишь кашель сухой
После крика гортанного

Вокруг падают ангелы
Молитвой убитые
Гулким стуком
Прикасаясь с землей

Тускнел, мерцая
Обилием выжранных литров
Окружающий строй
Бетонных столбов

С сияющим вольфрамом
В лампах
Венчающих верх

[tretii_znak]

Сообщение от Макс Железякин

Музыка нормальная. Как тебя зовут?

Ты начал на восточную тему. Озвучь в восточном стиле такой текст. Я писал его про себя.

«Джахонгир».

I

Мерно солнце встаёт за барханом,
Озаряется светом весь мир.
Лишь верблюды бредут караваном,
С ним идёт мингбаши Джахонгир.
Лишь верблюды бредут караваном,
С ним идёт мингбаши Джахонгир.
На Руси он Владимиром звался,
Только предал его царь Борис.
И в далёком краю он остался.
Всё подстроил коварный Иблис!
И в далёком краю он остался.
Всё подстроил коварный Иблис!

Припев:
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Твоё имя друзья прославляют.
Джахонгир, враг кричит: "Чтоб ты сдох!"
На него так наводишь ты страх!
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Силы чёрные вновь отступают.
Джахонгир! Пусть хранит тебя Бог,
Что в краю том зовётся Аллах!

II

Охраняет пути и дороги
Славный воин и рыцарь песков.
И в бою он не просит подмоги,
Днём и ночью он биться готов!
И в бою он не просит подмоги,
Днём и ночью он биться готов!
Он с друзьями в пути. Охраняет
Караван из загадочных стран.
Никогда не предаст, не обманет
Верный друг - Чёрный Абдурахман.
Никогда не предаст, не обманет
Верный друг - Чёрный Абдурахман.

Припев:
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Твоё имя друзья прославляют.
Джахонгир, враг кричит: "Чтоб ты сдох!"
На него так наводишь ты страх!
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Силы чёрные вновь отступают.
Джахонгир! Пусть хранит тебя Бог,
Что в краю том зовётся Аллах!

III

Ну а дома красавица-пери,
Дорогая жена его ждёт.
И тоскует, и любит, и верит,
И за ним на край света пойдёт.
И тоскует, и любит, и верит,
И за ним на край света пойдёт.
В справедливости черпает силы,
Крепко держит поводья в руках.
Хоть и зноем лицо опалило,
Но, остался Иблис в дураках!
Хоть и зноем лицо опалило,
Но, остался Иблис в дураках!

Припев:
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Твоё имя друзья прославляют.
Джахонгир, враг кричит: "Чтоб ты сдох!"
На него так наводишь ты страх!
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Силы чёрные вновь отступают.
Джахонгир! Пусть хранит тебя Бог,
Что в краю том зовётся Аллах!

IV

А народ в него верит, и любит,
А народ ему славу поёт.
И героя песков не забудет,
Долго память о нём не умрёт!
И героя песков не забудет,
Долго память о нём не умрёт!
Говорят, что видали в пустыне,
И клянутся, что был не мираж!
Как по воздуху воины плыли,
С ними был Джахонгир, добрый страж!
Как по воздуху воины плыли,
С ними был Джахонгир, добрый страж!

Припев:
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Твоё имя друзья прославляют.
Джахонгир, враг кричит: "Чтоб ты сдох!"
На него так наводишь ты страх!
Джахонгир, Джахонгир, Джахонгир!
Силы чёрные вновь отступают.
Джахонгир! Пусть хранит тебя Бог,
Что в краю том зовётся Аллах!

В голове зазвучал металл)

[Макс Железякин]

Сообщение от tretii_znak

В голове зазвучал металл)

Любопытно. Какой именно? Хэви, трэш или ещё что?

[tretii_znak]

***
Творятель
Стук сердца
Как шаги по ступеням
На стенах в подъезде
Симфония любви и ненависти
Небрежные мазки настроений
Отрывки стихотворений
Имена, даты,
Отметки о присутствии
Неизвестного
В марте прошлого лета
На этом самом месте.
Отпечаток ботинка
На уровне лица

И это было интереснее
Чем ее поцелуи
Это история поколения
Ждала кисти маляра
Узор горел нестерпимо
Не оторвать глаз
Я смотрел
Как в звездное небо
И ни чего лишнего
Все на своих местах

Слова, рисунки, цифры
Словно вдыхали жизнь
В мертвые стены
Давая им возможность
Стать чем-то еще

Так нелепо
Прозвучал ее вопрос
Застал меня в врасплох
Я увидел ответ
Но промолчал
Сглотнув смешок